Antonio Costa Gómez*

LAS PRIMAS SE HUNDIERON 

Las primas se hundieron en los hondos baúles.

Las bailarinas se ahogaron en los espejos.

Hubo una música que vino a destruirlo todo.

Quedaron restos de amores por las baldosas.

Un recuerdo de ausencia brilló por la ventana.

El extravío se asomó por la puerta.

Los labios de la abuela se llenaron de ajenjo.

Le vendieron las armaduras mientras ella dormía.

Quedó distancia lívida en los tapices.

Fue cayendo lentamente a oscuras el oxidado sueño.

Al amanecer sólo quedaba verdor y tristeza.

Los muebles se tiñeron de verde.

Los bargueños se colorearon de desdicha.

La pasión de las mujeres oscureció las cortinas.

Lobos grises meditaron en las salas vacías.

Seres de silencio hicieron el amor con las muchachas inciertas.

Las plantas inyectaron todos los ámbitos.

El polvo del desvarío cubrió todas las colchas.

En un día azulado surgieron árboles blancos en el jardín.

Un sol purpúreo se acercó a ellos ciegamente.

Y la vieja Sonámbula se enlazó con el Extraño. 

DESNUDA EN LAS BALDOSAS   

                                                                  Publicado en Fronterad

Cuántos sobres de sopa podrás tomar aún

mientras esperas a que la vida te secuestre y  te deje.

Cuántas salchichas freirás

antes de que un amante te estropee la colcha

con las colillas sin apagar.

Cuántas veces aún vas a fregar los platos

con el estropajo Scotch-Britte

antes de que digan que la vajilla pálida

está irremediablemente rota,

y venga tu abuela coja a decirte que has fallado,

que has olvidado desplegar las sábanas,

antes de que ese whisky que tomas al crepúsculo

tenga sabor a muerte y a ausencia sin remedio,

y que las manos se hayan ido,

y el  cuerpo deje un fantasma pesado e interminable

con el que tropiezas en todas las esquinas,

antes de que olvides ponerte el camisón

y te duermas desnuda en las baldosas

y salgas al balcón como una novela mal escrita.

Cuántas fregonas aún utilizarás en tu suelo

hasta que no haya nada que limpiar porque no veas nada,

porque se han llenado de lluvia tus ojos ateridos

y los amores como mondas queden bajo los muebles. 

QUÉ HACER CON EL AMOR  

                             Selección Día Mundial de la Poesía en Segovia

¿Qué hacer con el amor

si pone azules los bosques,

si vierte noche en los labios,

si hace callar a las ciudades extáticas?

¿A dónde llevar los labios

si no pueden cargar la ausencia,

si no saben fermentar la nostalgia?

¿Dónde poner los ojos

si todo tiene espuma y adiós?

¿Qué hacer con las palabras

si todo está lleno de fiebre, de olvido,

si todo cuanto puede decirse estalla en las tardes,

si noviembre es un hálito que huye?

¿Qué hacer con el mar

si todo el entusiasmo sube en las olas,

si toda la gloria baja con la arena,

si todos los naufragios han sido ardientes?

NOSTALGIA DE LAS PELÍCULAS   

Tengo nostalgia del mar

De lo que contaba mi abuela

De unas cuantas calles de Barcelona

De trescientas copas de aguardiente en aldeas de Galicia

De un barco que solté una vez en un charco

De todas las palabras de Rimbaud

De quinientas ventanas observadas en el invierno

De rostros desdibujados detrás de los cristales

De tantas tardes de verano desaprovechadas

De cuando yo era un ser humano y de cuando no lo era

De los cazadores que se perdían en un bosque en una alfombra

De dos amantes azules dibujados en un plato de Macao

De las películas de todos los domingos

Y de aquella que mi tía no me dejó ver 

 SI TE ENCUENTRO EN UN PARQUE   

                                        Accésit Premio San Clemente, Santiago

Si te encuentro en un parque por la noche,

arropada por los rumores de los estanques, 

preocupada por encender fanales grises,

si te encuentro en un bosque de faroles

donde las hojas secas recorran las calles muertas

en busca de los pájaros perdidos en las ventanas,

una ciudad donde llueva, donde nieve sin saberlo nadie,

si te encuentro en una noche profunda

de una ciudad oscura y legendaria,

si te encuentro en una calle vacía

donde los trozos de mis palabras te busquen por aceras,

si te encuentro no diré nada, dejaré que la música de Chopin

siga sonando en el parque iluminado,

dejaré que en el banco siga durmiendo algún niño,

dejaré que un gato gris sobre la pared medite

con los ojos fijos de blanco en tu rostro de niebla,

dejaré que caiga la luna sobre las piedras tristes,

dejaré que se rompan recuerdos sobre las fuentes sucias.  

NADIE PODRÁ EVITAR

                                                           Publicado en La Estafeta Literaria

Nadie podrá evitar que dé testimonio

de ti,

mundo de pájaros de verano

rodeados de silencio,

de gritos de niños y de inmensidad

presentida,

mundo parado en horas satisfechas

de sí mismas,

con la íntima convicción de su derecho

a existir.

Mundo que viene de muy lejos, mundo

lleno de hechizo y calma

para susurrar al oído su realidad

misteriosa,

mundo imposible y real.

Nadie podrá evitar que siga viendo

horas flotar,

ruidos suspendidos en el silencio

como si fueran

otra forma de silencio.

Y que me sienta embargado

en este mundo,

perdido como una hoja en el aire,

escuchando el latido 

del todo.

Nadie podrá evitar que todo caiga 

con fuerza

y que su estruendo me despierte. 

Nadie podrá evitar que coja

mi existencia,

que la pasee como a un perro

por las calles,

que la exhiba como un vestido 

en las mañanas,

que me la quite y la vez

a contraluz,

aunque nadie la mire

nadie podrá robarme la existencia.

Nadie podrá evitar que yo recoja

gritos de pájaros

como recoge monedas en la mano

algún mendigo,

nadie podrá evitar que yo los mire

curiosamente

como se miran los regalos que ya no se

esperaban.

Nadie podrá evitar que mire todo

como un rey mago

que llega de lejanas tierras para darnos

una sorpresa,

nadie podrá evitar que toque todo

y que lo exhiba

a los ojos de mi alma como una joya

interminable. 

MI ABUELA EN EL BALCÓN

                                                                       Publicado en Barcarola

Mi abuela me dijo que en el balcón

no cabían todos los pájaros,

que sobraban remotas golondrinas,

que tendríamos que quitar bicicletas de vagabundos,

que había que colocar silencios en los baúles,

acomodada en el balcón tomaba ron y se acordaba de las mañanas de Prusia,

de cuando caminábamos los dos melancólicamente por Dresde,

y tiramos deseos al Elba,

me hablaba de aldeas hundidas en los embalses de Galicia,

de pinos que se habían echado hacia el fondo del río,

de cuando tejía aquellos tapetes violeta

que no sabía como regalarme,

mi abuela tenía todas las enfermedades de la nostalgia,

sacaba uno a uno todos sus frutos,

me decía que las tristezas iban a perfumar el balcón,

que vendrían niñas de Trieste a comprar ramos de tristeza,

que los tirarían al Adriático como si fueran sus bodas podridas,

que irían a preguntar a Claudio Magrís en el café San Marco

sobre los ojos como callejones de mi abuela,

a veces se paraban viejos violinistas al pie del balcón

para contemplar como caían naranjas de los ojos de mi abuela

cuando ellos equivocaban las notas,

decían que ellos habían equivocado sus vidas,

que deberían haber tocado cualquier otro instrumento,

mi abuela seguía pensando en la guerra de Cuba,

pero al anochecer despertaba y me daba sus mejores recuerdos,

frescos y ovalados como magdalenas,

llenamos de cachivaches y emociones el balcón,

nos acordamos de balcones en Venecia y de las viejas canciones

y de las historias de lord Dunsany,

imaginamos que había arañas de recuerdos

que fabricaban hilos de memoria para vender en Oriente,

mi abuela y yo lo creíamos todo,

incluso creíamos que en los camiones de Patagonia alguien pensaba en mi abuela

                                                                          y en mí en el balcón,

creíamos que podríamos encontrar la verdad en un balcón de Buenos Aires,

que Borges nos iba a acompañar con sus dudas en una calle de milonga

y nos iba a dar pasiones en el viento,

pensamos en la muerte de los primeros saxofones,

en la agonía de  los concertistas de jazz,

y en que nosotros la consumiríamos, 

nosotros creíamos que si un día íbamos a Nueva Orleans  y nos lo contábamos todo en 

                                                                                        un balcón,

o escuchábamos un saxo moribundo en lo más lejano del barrio francés

ya tendríamos combustible para todos los inviernos sucesivos. 

TUBÉRCULOS DE SUEÑO

Tubérculos de sueño se buscan bajo tierra,

fantasmas locos, sombras de últimos otoños,

debajo de la tierra te busco para besarte,

me arrastro bajo tierra para encontrar tu pelo,

la máscara del amor dormía en los armarios,

mi mano encontraba la tuya en el día más sombrío,

nos buscábamos bajo tierra bajo millones de hojas,

soñé para ti que tocaba pianos en las cuevas,

me hice un tubérculo verde que soñaba contigo,

en todas las orquestas se ocultaba mi rostro

para raptarte cuando acabaran los valses,

estaba con las raíces enviándote vino

a través de las venas por las plantas sonámbulas,

fuimos dos tubérculos que extendimos los tubérculos bajo tierra,

que nos adivinábamos detrás de los restos de las músicas,

yo maduraba para ti cuando caían todas las lluvias,

cincelaba un regalo para ti,

un puñal oxidado que llevaba tu nombre,

durante mil inviernos olvidé como te llamabas,

pero me arrastraba con raíces ciegas hacia el suelo de tu casa,

como un tubérculo obstinado para extender los dedos hacia tu lecho. 

(c) Antonio Costa Gómez

Salamanca

España

* selección del libro Los camiones de la Patagonia (poemas enviados por el autor para publicar en la revista Archivos del Sur)

Ediciones en Huida,  Sevilla, 2019

Antonio Costa Gómez

        Nació en Barcelona en 1956,   creció  en Lugo. Estudió  Filología Hispánica e Historia del Arte en Santiago de Compostela. Fue profesor de Literatura en enseñanza media. Viajó por más de 50 países.

     Publicó libros de todos los géneros :  “Revelación” (prólogo de Ernesto Sábato), “El tamarindo”, “Las campanas”, “La reina secreta”, “La seda y la niebla”, “Las fuentes del delirio”, “La  calma apasionada”, “Mateo, el maestro de Compostela”, “El fuego y el sueño”, “El huevo”, “El misterio del cine”, “Los camiones de Patagonia”. 

     Apareció  en antologías: “ Florilegium, Poesía española última”, Selecciones Austral, “Elogio de la diferencia”, Cajasur. 

     Ganó algunos premios: “Estafeta Literaria” 1976, Ministerio de Cultura en Madrid 1981, Amantes de Teruel 1985,  Día de la Poesia en Segovia 2012,  Accésit San Clemente Santiago 1984, Finalista Casino de Mieres 1990, Finalista Ciudad de Sevilla 2016…

      Estuvo entre los finalistas  del Premio Nadal 1994  con “Las campanas” ,   del Premio Herralde en 2014 con “El misterio del cine”,   del Premio Azorín en 2018 con “El saber apasionado”. 

        Colaboró en muchos  diarios y revistas:  “La Voz de Galicia”,  “El Progreso”, “ABC”, ”Córdoba”, “El Correo Gallego”, “La Estafeta Literaria”,  “El coloquio de los perros”, “Cuadernos Hispanoamericanos”, “Barcarola” ,  “Ideal” de Granada,  “Diario 16”,  “Visor”, “Entretanto Magazine”, “El Malpensante” ….

      Tradujeron su  novela “La calma apasionada”  al francés y al rumano.  

      Vive en Salamanca, España.